¿Que cosa mejor...

que una historia tonta para terminar el mes? Pues si señor. Para terminar este mes de Noviembre tan productivo, creativamente hablando, me ha dado por escribir una breve historia, donde no se vuelve a contar nada. Mi primera historia con pensamientos "gore", por llamarlos de alguna manera. Si, si. La entrada anterior a esta. La que está dándole abajo a la pantalla.

Pues eso. Que espero que la disfruteis, igual que la disfruté yo escribiéndola. Y si, la canción habla sobre la primavera.

Tripas, Sangre y Hedor en invierno

Asegurándome el puesto vacante, volvía a casa con el sudor aún en la frente. Aún fresco. Aún en forma de pequeñas gotas que hacían que pudiese sentir los poros de mi frente aún abiertos. Tanto nerviosismo hizo que la entrevista fuese bastante incómoda.

A las ocho de la tarde no esperaba cruzarme con tanta gente. No es que me cruzase con gente conocida. Sino que el tránsito de la misma calle era más bullicioso de lo normal. También era verdad que el invierno hacía que la gente saliese más a las cafeteías y chocolaterías a calentar sus estómagos.

Al abrir la casa-puerta del edificio, parecía que el frío empezaba a dejar de colarse entre los pequeños huecos que dejaba la lana entre estocada y estocaca de mis guantes. Pero no esque parase el frío. Mis dedos empezaban a helarse. Un frío que me recorría hasta la mitad de la espalda, y que también me tocaba en la nuca.

Aún dentro del edificio, aquella molesta y fina brisa hibernal, se colaba y movía el ambiente, cargado de frío de un lado a otro. Subir las escaleras, al menos, hacía que se calentasen un poco mis rodillas casi atrofiadas. A medida que iba subiendo, un desagradable hedor, iba aumentando.
No parecía que fuese gas. Tampoco coliflores. Y mucho menos aquello eran heces. Era algo parecido al olor que deja la carne que se queda descongelada. Intenté huir hacia arriba, pero el olor aumentaba con cada escalón que subía. Era el típico olor que hace que sientas como la comida que ya ha sido digerida, vuelve a compactarse en tu estómago y a subir rápidamente por tu esófago. Pude aguantar echar la pota al tragar el maldito regurgimiento, y subir varios peldaños mas, hasta llegar al centro de aquel maldito y asqueroso olor. La puerta de la vecina de abajo estaba abierta.
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Si había algo que me resultaba aterrador, era esa vecina. El hecho de poner mi chaquetón y mi braga de cuello, tapando mi nariz y mi boca, no hacían menos desagradable el ambiente. Aquel olor había penetrado el tejido. Llamé al vecino de la puerta de enfrente de la vecina. Pero no hubo respuesta. Sinceramente, no me atrevía a entrar en aquella maldita casa. Desde mi infancia había vivido en la casa de arriba, y aquella vieja siempre conseguía que mis peores pesadillas saliesen a la luz. O tal vez que la luz que ella emanaba se convirtiese en mi pesadilla.

En el piso de abajo me abrió por fín Salomona. Comentó el olor a pútrido del edificio. Por lo que me contaba, hacía varios días que ya olía así, pero no se le había ocurrido subir a "cotillear" de donde podía provenir aquel maldito olor casi masticable. Llamamos a la policía, ya que no nos atrevíamos a subir para mirar.

Al cabo de media treinta y tres minutos, llamaron al telefonillo. La policía habia llegado. Salomona le abrió la puerta del edificio. Se escucharon sus pasos subir, y ambos nos asomamos. Dimos tres pasos para oir y ver lo que ocurría en la entrada de la casa. Solo pudimos escuchar "Oh! Mierda!¿Cuanto tiempo llevará eso ahí muerto?" Muerto. ¿MUERTO? ¿La anciana murió? ¿Acaso no era suficiente pesadilla tenerla en vida, sino que también habría que aguantar su pesadilla aún muerta?

Uno de los policías, el único con bigote, bajó hasta el piso donde nos encontrábamos Salomona y yo. El hombre se acercó a nosotros y nos dijo que no tuviéramos problema, que "aquello estaría limpio en unas horas". No parecía estar alterado por ver a una mujer mayor muerta. Nos contó que las tripas estaban por todo el salón de la casa, y que las paredes estaban asquerosas de sangre y órganos descompuestos. Eso hizo que en medio de plena discusión, la comida que redigerí mientras subía el pasillo, emanase de mi boca dejándome aún peor sabor de boca, de sentimiento de culpa por pensar mal de aquella anciana, y sobre todo por mis pesadillas.

Eso sí. si hay algo que hizo cómica toda esta historia, era la cara de desigualdad del policía. Cosa que nos hizo pensar que aquel hombre veía cosas de ese tipo todos los días. Eso, o que el policía era muy frío. El resto de policías salieron edificio abajo riendo y gastandose bromas entre ellos, alguno que otro, pasaba con cara de no tener acción en su vida.

Antes de irse aquel policía, nos dijo que en un rato, llegaría un grupo de limpiadores a la casa. "¿y la vieja?" Preguntó Salomona. "¿La vieja?, está dormida en su habitación. Nos ha dicho que ella hacía con el pescado lo que le daba la gana. En seguida llegarán las limpiadoras a limpiar ese desastre. Jaj! Maldita sea...Mi madre si que pela bien los boquerones."

Regresa a Juan Carlos Arniz C.!

Dias mas tarde...

Jelou!! Pues lo dicho, despues de haber visto la nueva peli del Sr. Bond, me dirijo a mis lectores: La segunda peli también es un bombazo!! Tanto, que me he permitido una pequeña imagen con McJoe.

Jejeje, si si, se nota que no da el pego, pero me hacía ilusión hacerlo.

Dejando de lado el tema McJoe, y volviendo a las últimas cosas, empiezo a preparar mi "baul" de personajes flash, para empezar a trabajar con "El Rano", "Berto", y tengo pendiente rehacer a "Skami", ya que en cierto post, ya dejé escrito lo que ocurrió, con ese archivo y con muchos mas.

También he de contar, que tras el capítulo 4 de Joe McJoe, empezé un nuevo blog llamado "el otro bando". Cuando esté mas completito lo dejo linkeado aquí. Está ya linkeado en el blog de McJoe, y aquí también os dejo el link.

• El otro bando
  

Casino Royale

Hace 4 días, volví a retomar el capitulo cuarto de Joe McJoe (Capítulo que ya podeis publicado), y dió la casualidad de que ví una de las películas que menos me esperaba ver nunca, y que para los cineastas que les gusta el cine comercial, creía que podría parecer un ser extraño. Pero ya veo que no (inhalo aire y lo expulso lentamente). Atentos a lo que voy a decir, pero... Nunca antes había visto una pelicula de James Bond hasta ayer. Si señor, nunca antes. Ninguna. Ni las de Pierce Brosnan o como se escriba. Y además creo que he visto la que tendría que ver cualquiera que quisiera saber los inicios de tan clásico personaje. Tanto de forma ficticia, como de la forma en la que se convierte en Agente 007.

Esta tarde me dispongo a ver "Quantum Of Solace". La segunda parte de la nueva saga de 007, interpretada por Daniel Craig.

¿Qué porqué le doy tanta importancia a esta película, y ahora? Pues sinceramente, porque despues de intentar dar algo de tanta vida a Joe McJoe, al ver esta primera pelicula (para mí) de la larga Saga Bond, he visto como un matón como Joe, se convierte en un sutil e increible Agente especial. Así que añado a un nuevo ídolo a mi lista de grandes escritores: Ian Fleming.

Para los ¡¡¡POCOS!!! seguidores de Joe McJoe, decirles eso. Que ya está el cuarto capítulo colgado. Se llama "Caramelos y Petardos", y sinceramente está bastante flojito. Pero tengo preparado para el cinco comenzar a meter algo de acción en la trama. Está claro que no voy a hacer explotar coches caros como los hace Fleming, pero si que voy a hacer que Joe se divierta como un cura en una comunión: Repartiendo ostias.

Para los que quieran saber algo mas sobre James Bond o su creador Ian Fleming, aquí os dejo el enlace a wikipedia. --> James Bond.

Ya os comentaré que tal la peli!!

El Rano

Bueno pues, a petición de la gente de mi clase (Bueno...a petición del Pino, Fernando y Javi) me infiltro en la nueva creación de un nuevo "personaje" animado con Flash. Está basado en un chaval de mi clase, que cmo he escrito, es un "personaje". Pero en el buen sentido eh!! El chaval es buena gente, y le llamo "personaje", porque está un poco zumbaillo. Jajajja (en el caso en el que lo leas, no te lo tomes a mal eh!!).

¿Que más os puedo adelantar? Pues que no tiene fecha de estreno, ni he empezado a animar. Simplemente he hecho un dibujo de la cara de nuestro personaje. En esta animación está pensado entrar personajes anteriores como "Berto" (basado en Alberto, nuestro tutor de clase), Skami (el profesor de Administración) y supongo que Rafaelo gafapasta. Este último personaje ya tuvo su animación hace un par de años, cuando nos daba clase Paco (de Historia del Arte en el Lara), y Augusto. El video está colgado en Youtube.

Aquí os dejo el enlace: Rafaelo Gafapasta

Despues de tantos trabajos pendientes con Alberto (en el módulo), pues sinceramente, debería echarles mas tiempo del que paso aquí haciendo chorradas que no son nada productivas para mi formación xD. Pero alejandome de nuevo del tema de los estudios, esperemos que Fernando y Pino me hagan ya unos guioncillos para la animación del nuevo personaje animado.

A los seguidores de Joe McJoe...Pues...no sé que decirles. Parece que estoy dejando de lado a tan mágico personaje. Pero hay que saber que el capitulo cuarto está por la mitad, y que aún no he tenido la inspiración para continuar con él. La idea la tengo, pero soy vago para escribir. Todo hay que decirlo.

A D. José Saramago

Hace tiempo, en este mismo blog, cuando aún no tenía esta imagen actual, posteé uno de mis primeros artículos. En él contaba que había leido el fabuloso libro "Ensayo sobre la ceguera" de José Saramago. ¿Porqué vuelvo a este autor? Pues porque tras leer el libro, escuché por boca de gente que había publicado otro libro, algo parecido, pero muy distinto. Esta vez el libro es "Las intermitencias de la muerte". Libro que he comprado y que he empezado a leer. No es mas grueso que "Ensayo sobre la ceguera", pero es un punto de vista muy interesante el hecho de conocer una opción (salida de la imaginación de Saramago) sobre que ocurriría si de repente la gente empezase a morir, y sobre todo, teniendo en cuenta que una de las personas que sobreviven a esa entidad tan traicionera para unos y agradecida para otros. Los medios de comunicación sobresaltados por conseguir la primicia. En accidentes de tráfico terroríficos, la gente con el pecho abierto y las piernas amputadas, continúan andando (no he leido eso, pero me lo imagino por lo que he empezado a leer). Lo que es igual: Un nuevo caos.

Espero hacer deleite de una nueva (para mí) obra maestra de la literatura. Y más así viniendo de un autor que me ha sorprendido tanto.

Por cierto, ¿Blindness no ha llegado a España?

"Venta Tu Casa"

La hora de almorzar pasó hacía unas tres horas, por lo que, tras fregar toneladas de platos, sus manos yacían aún húmedas sobre sus pantalones. Normalmente los martes no pasaba tanta gente por aquel lugar. Pero las comidas de empresa (por mas serias que parezcan) siempre acaban con copas de más, chistes y algún que otro tipejo enchaquetado, siendo cargado por dos de sus compañeros. La hora de la friega había sido larga. Lo que mas asco le daba, era tener que quitar con sus propias manos (aunque fuese con guantes), las salsas pegadas al plato con trocitos de cáscara de los diversos mariscos que “Venta Tu Casa” ofrecía con un cartel con colores rojo y amarillo como ofertón!!.

Tras el largo verano cansino, y tras las pocas ventas producidas por la “crisis” que tanto acechaban las telenoticias, el otoño amanecía como si la crisis aún estuviese ahí, pero con la crisis afectando a otro sector empresarial. Otro sector empresarial como parecía ser el Estado. Pero la “Venta Tu Casa” abría desde las 7 de la mañana para los señores madrugadores que tomaban su café antes de ir a trabajar, y cerraba a la 1 de la madrugada, para terminar de fregar los sucios suelos que se manchaban de cáscaras de pipas, colillas, ceniza de las colillas, alguna que otra sorpresa canina que la gente marcaba desde sus zapatos.

A esas horas de la tarde, plantearse todo eso, no era muy buena idea, ya que si ya era ese su trabajo, y ese su negocio, él mismo se hacía responsable de sus actos. Era lo que tenía ser autónomo. Si tu negocio va mal. Malo puede ser tu camino. Aunque tal vez tengas suerte y algún día te toque la lotería. Entonces te darían igual las cáscaras, las colillas, las cenizas, e incluso...bueno no. Las cacas de perro no. Eso siempre seguirá dando asco.

Pobre empresario individual. Trabaja para vivir, pero vive para trabajar en ese iluminado, pero a veces tan oscuro emplazamiento. Aquello no se podría decir que era vivir. Tampoco trabajar. Las horas se hacían deshoras. Los momentos mas privados no los pasaba con una mujer. Sino con tenedor y cuchillo a la hora de comer.

La hora de comer. Hora en la que nuestro empresario no podía pararse ni a pegar un pequeño bocado. Por lo que apenas tenía hora de comer. Tal vez picoteaba antes de la hora punta. Pero siempre aparecían varias personas que no le dejaban ni respirar. Bueno si. Le dejaban respirar. Pero nuestro pequeño empresario no podía pararse a pensar que debe coger una gran bocanada de aire y estirar sus músculos. No podía ni echarse una energética y salubre siesta. Tal vez pensara que era la hora de coger todos sus beneficios, cerrar el local, e irse de viaje a un lugar donde comer marisco, fumar sin preocupacion de que la ceniza machase el suelo, y donde los perros hiciesen sus necesidades en los lugares en los que sus pies no las viesen, y luego, pasarse por algun bar a quitarse disimuladamente ese trozo de fin de trayecto de la digestión canina.
Nuestro querido empresario no podría hacer eso. No era tan cruel. Y sus pequeños cromos de santos colocados junto a la máquina de café le decían que si miraba en la biblia, reconociese que no podia hacer eso para no ser castigado.

Y no tan solo por el todopoderoso al que todos temen en ese libro tan “sagrado”, sino ya por el hecho de sentir el eco de la voz de su ya difunta madre, aconsejándolo con palabras sabias como lo eran “no le hagas a los demás lo que no quieras que te hagan a tí”. El problema era el siguiente ¿Y si ya se lo han hecho a él antes de que él lo hiciese? Vaya por Dios... Los pensamientos de nuestro pobre empresario individual le hacían sentir un poco loco ante tanta duda. Y ahora que se veía a sus cromos de santos y recordaba los santos escritos ¿No se sentían todos esos personajes presionados por un ser superior a ellos? Ese ser produjo guerras, muertes, sacrificios... Hacía que las personas se liberasen de los pueblos que los acogen, haciéndolos personas importantes, y luego vagabundos con un pueblo liberado de vagabundos. Intentaba convencer a las masas para que se revelasen. Intentaba seducir para luego quitarles de las manos lo que mas anhelan.

A las pequeñas partes del Edén las llamó “Pecados Capitales” e hizo que matasen a su propio hijo. Nuestro pequeño empresario se empezó a sentir encerrado en aquel lugar llamado “Venta Tu Casa”. Lo único que le apetecía era liberarse, y convertirse en alguien reconocido por sus actos y no por su trabajo. De repente nuestro empresario quiso pasar a ser emprendedor de largos viajes a través del universo. Quería conocer todo el mundo, las culturas, la música, el sabor de la humedad de las selvas tropicales y el frescor que producían las brisas árabes al chocar contra su sudor. Quería ver la nieve sin necesidad de limpiarla de la acera de su local. Quería volver a jugar como lo hizo cuando era joven. Se le encendió la pequeña bombilla de la idea de descubrir un nuevo mundo fuera de esos parajes tan sobrios y pestilentes a caca de perro, y conocer todo lo que no conocía. Quería comer la manzana del Edén. Quería cruzar fronteras. Bordear esas fronteras. Una a una. Quería contar sus historias, y dejar de escuchar historias de los demás. Quería que sus historias tratasen de algo mas que de sabores de cafés, friegaplatos y limpiacristales detrás de una barra. Quería historias de aventuras como las que veía en su infancia. Quería ver historias increibles como las que imaginaba cada vez que soñaba con las montañas y los mares.


La inquietud y el entusiasmo por recorrer estas nuevas aventuras, hicieron que nuestro pequeño empresario dejara a medio fregar los platos, se quitase los guantes y cogiese un papel en blanco y un rotulador gordo. Escribió una nota en la que se podía leer “CERRADO POR VACACIONES”.
Entró por una de las puertas que daban paso a su casa. Entró en su habitación. Abrió el armario. Quitó una losa de madera que hacía de cajón falso del armario y sacó un maletín. Lo puso encima de su cama. Cerró el cajón con la losa. Cerró el armario y salió de la habitación maletín en mano. En el salón, se dirigió al sofa cama. Quitó una de las cremalleras de uno de los cojines, inhundó la mano hasta el fondo y saco una cartera, donde disponía de una tarjeta bancaria. Cerró el cojín y salió de su casa por la puerta de acceso al bar. Apagó todas las máquinas, excepto la caja, de la que sacó todo el dinero. Abrió el maletín y metió ahí el dinero de la caja como pudo, ya que el maletín contenía montones de billetes monetarios. Cerró su maletín. Apagó la caja y salió por la puerta. Con la mano casi temblando cerró la cerradura de la puerta. Se dió la vuelta, y al cruzar la calle, sin mirar se escuchó un frenazo de un Opel Corsa gris que se paró justo ante sus rodillas. El empresario miró al conductor con las pulsaciones como si hubiese corrido una maratón, y el conductor gritaba algo dentro del coche sacando la mano y agitando el puño por la ventana. Siguió cruzando mirando al conductor y...SHOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOPP!!!!!! Frenazo.

La imagen de ver todos los billetes de 100 euros volando era impresionante. La gente se acercaba saltando a por los billetes. Nadie tuvo en cuenta que milésimas de segundo antes, un camión de cerdos hacía añicos el cuerpo de nuestro empresario y salpicado la calle y al Opel Corsa de nuestro queridísimo conductor, con la sangre de el pequeño empresario.

Something

Algo que todo el mundo en esta vida puede sentir, aunque sea solo una vez (y también cada día de su vida) es lo que esta cancion magnifica de George Harrison (componente de los Beatles, para quien no lo sepa) expresa. En castellano lo trataría como ese...Algo...

Algo es su manera de moverse
Me atrae como ninguna otra amante
Algo en su manera de cortejarme
No quiero dejarla ahora
Ahora creo y de qué manera
En alguna parte de su sonrisa ella sabe
Que no necesito otra amante
Algo en su estilo me dice
Que no quiero dejarla ahora
Ahora creo y de qué manera

Me preguntas si mi amor crecerá
No lo sé, no lo sé
No te alejes y quizá lo veas
No lo sé, no lo sé

Algo en su manera de saber
Y sólo tengo que pensar en ella
Algo en las cosas que me enseña
No quiero dejarla ahora
Ahora creo y de qué manera

(letra en V.O.)
SOMETHING

Something in the way she moves,
Attracts me like no other lover.
Something in the way she woos me.
I don't want to leave her now,
You know I believe in how.

Somewhere in her smile she knows,
That I don't need no other lover.
Something in her style that shows me.
I don't want to leave her now,
You know I believe in how.

You're asking me will my love grow,
I don't know, I don't know.
Stick around, and it may show,
But I don't know, I don't know.

Something in the way she knows,
And all I have to do is think of her.
Something in the things she shows me.
I don't want to leave her now.
You know I believe and how.

Viaje en el tiempo

Rock&Roll sonaba en la discoteca aquella noche de antidepresivos y guerras de manzanas de atrezo. La gente enmudecía al sonido para saltar sobre él a base de forzosos gritos de zumos fermentados y química farmaceútica. Salir de aquel lugar caluroso y apretado, tenía ciertas consecuencias aún no descifradas por la ciencia anatómica y de ingenieros del sonido. Los sonidos agudos se hacían mas entendibles, y los graves yacen en el tímpano. ¿Merecerá la pena salir del lugar? Parecía ser que sí. Pero resultó ser que no. Con el calor producido por las masas, la estimulación de la música y los exagerados movimientos que realizaba con su inerte cuerpo, permitía a las arterias de su cuerpo dilatarse hasta parecer cables de una fuente de alimentación, y también a todos y cada uno de los poros de su fisionomía.

Parecía necesitar agua al ver que la fatiga de sus músculos, mente y estómago se unían en una sola fatiga. El rostro empezó a palidecerse y a convertirse en una gama de tonos grises sin color. Mientras era el suyo el que se deformaba, a sus ojos el rostro de los demás eran los que se movían con cierto contoneo impredecible y antihipnotizante. La velocidad del contoneo aumentaba y se relentizaba en espacios de tiempo muy corto. Eso cuando no dejaba de ver por una nube blanca.

No le hizo falta salir del lugar para notar en su oido un agudo, tedioso y áspero chirrido justo antes de salir las nubes en los ojos. Mientras tanto, unas cuantas personas se le acercaban y le preguntaban con voces danzarinas si le pasaba algo. Preguntas absurdas ante ciertos hechos. Quería que no pasase nada, pero todo pasaba en el mismo instante, de forma tan consecuente que le permitía a sus piernas vaguear y hacer que el resto del cuerpo cayese al suelo en brazos de las bocas que tanto le interrogaban. Su cuerpo casi inerte en el suelo frío, yacía sin el sabor de la sangre que emanaba de su garganta respondiendo en su mente. Su mente inactiva hacía que no pudise escuchar lo que todos decían. Su epidermis no enviaba señales al sistema nervioso con estímulos de reacción ante ciertos movimientos de presión de los dedos ajenos. No podía sentir nada, excepto que su mente se sumergía en pensamientos psicodélicos de imágenes abstractas y cambios de color exagerados y poco predecibles.

Cuando él menos lo esperaba, su mente quedó inactiva e inaccesible.

Quince años mas tarde, tras despertar, sus músculos tiraban mas que nunca. Sus huesos los sentía como madera poco lijada, pulida y suavizada, haciendo que le doliesen más que nunca. Pero de cierta forma también los sentía mas ligeros. El momento en el que abrió los ojos, le vino a la memoria que lo último que hizo fue cenar con sus mas preciados amigos. Tras cenar, salir a una fiesta en un pub del centro y tomar dos cervezas. También recuerda que una sombra le ofrecía una especie de aspirina para desactivar los efectos de la embriaguez. Y que poco a poco, sus sentidos de agudizaban de una forma sobrehumana, haciendo que cada minúscula cosa que le pasara por delante de sus ojos, o la mínima brisa que rozara su piel, se hicieran a gran escala y de forma muy detallada. Lo siguiente que recordaba era despertarse boca-arriba y pensar en lo último que hizo antes de despertarse.

Las tuberías que tenía instaladas en la nariz parecía que no servían de nada. Pero le habían alimentado durante quince años de inactividad cerebral y coma profundo con oxígeno. Y en el antebrazo también poseía otros cables instalados. La imagen de ver su brazo tan delgado le hizo deprimirse. ¿Qué había pasado con su cuerpo?¿Qué ocurrió la noche de la cena? Se preguntó quien era él y que hacía en esa camilla de hospital. Por supuesto él no sabía que había pasado tanto tiempo. Se enteró al ver a una persona que se parecía asombrosamente a su madre pero mucho mayor, que entró en la habitación de una forma casi cotidiana, pero que cuando subió la mirada y la cruzó con la suya, pareció detener el tiempo, o ponerlo a cámara lenta, ya que pudo ver como la mujer estaba petrificada y los ojos se le iban poco a poco encharcando en lágrimas. Mas tarde se enteró que la mitad de sus amigos, le habían visto por última vez hacía una semana. La mitad de la otra mitad no aparecían desde hace años. Y la otra última mitad habían fallecido.

De pronto, su juventud quedó cortada por su edad, por su físico y por su ambiente. Pero su pensamiento tuvo que mantenerse joven durante varios años mas, aunque su exterior no dijera lo mismo.

Actualmente hay personas que sin haberles ocurrido esto, intentan mantener el pensamiento como si de un joven se tratase. Y a estas personas me dirijo: Si quieres ser joven, no pienses que tienes que serlo. Simplemente “sé” joven.

E-mail a Fernando

Bones!! Pues ya ves tu en que paso el tiempo aquí en el puerto...debería estar impregnándome de sabiduría arquitectónica, y sin embargo navego mas en wikipedia leyendo relatos cortos... Te voy a decir que el correo este te lo envio porque ayer conocí a Rómulo y por una recomendación que me ha hecho hoy mi hermana (que estudia Traduccion e interpretación de Francés).

Mientras yo estaba pasando apuntes al portatil (si, mi profesor dice que no importa que sea a mano o en ordenador, pero luego suspende al que lo hace a mano) y mi hermana estaba haciendo una traducción de un libro: "Cuentos". A lo que me llamó para que cuando tuviera tiempo libre, leyera uno de los relatos breves que en el libro se disponen. Sobre todo le llamó la atención uno que decía "la Gallina degollada". El autor se llama Horacio Quiroga y parece ser que su vida estuvo marcada por la sangre (o eso he leido en wikipedia). Las historias que he leido no son tan macabras como lo pueden llegar a ser las historias que el ser humano de este siglo podrían ser, ya que actualmente no solo te lo puedes imaginar, sino que lo puedes ver gracias a la tecnología. Pero he pensado que podría parecerte interesante las historias que narra Horacio a principios de nuestro siglo de nacimiento. Por hacer algo nuevo... xD

Aquí te dejo un enlace a wikipedia por si quieres leer algunas de las historias que están subidas.

1 abrazo: Juanka.

"Cuentos" de Horacio Quiroga.

Vaya de mí.

La tempestad que acarreaba mi verano, incluso los inicios de este otoño, hicieron que me fuese alejando de este blog como el que se aleja de un gusano en una almendra. No con asco, si no de forma automática, dejando a su fruto sin comerlo ni masticarlo. Mas que nada porque sería un poco asqueroso eso de masticarlo. Sobre todo al gustano.

Pues eso, y visto también la sosez que se muestra en este mismo blog, me RE decido a modificarlo ooooootra vez...

Como ya dije en post anteriores, espero que vuelva a reanimarme en eso de escribir aquí. Desintoxicar mi imaginación y dejarla correr libre ante los ojos de los demás.

Tengo tan pocas cosas que hacer, y tan corto me parece el tiempo como para hacerlo, que al final no termino ni haciendo una, ni haciendo la otra. Tengo la necesidad de volver a escribir cosas sin sentido. Historias que no tienen nada que ver conmigo. Narraciones breves y horrendas (porque no creo que sean muy buenas, la verdad).

Pero la ilusión que hace tener algo sobre lo que escribir cada día. Las ganas porque los demás lean lo que te pasa por la cabeza, y todo aquello que quieres plantearte pero que al final no realizas porque no te lo puedes permitir. No por dinero. Sino por tiempo. El tiempo lo define todo. El tiempo te envejece y te hace cambiar de parecer. Plantearte las cosas de otra manera. No siempre son buenas, pero tampoco son malas. Simplemente, se cambian.